Ce qu'avait la belle Grecque ?
  Ardemment, sous la robe, la chaleur d'une cuisante fessée à la cravache ; autour de la taille, la pression étouffante d'un corset trop serré, et tout cela œuvre de qui ? De sir Thrasher, le précepteur qu'elle avait tant admiré et remercié. La mise au cachot, en fin de pénitence, de Sophie, Palmyre et Minerve, n’avait été qu’une frime d'austère éducation. Ce qu'il fallait, c'était éloigner les jeunes filles. Pourquoi ? Lady Buskingson l'avait appris de Sir Thrasher en phrases brèves, dans la langue que ne comprenait pas Mme Fevrinorgopoulos et laquelle, d'ailleurs, après la sévère cravachée qui avait été l'apanage de ses filles ne pouvait en aucun cas s'imaginer que d'aussi ... rouges desseins étaient nourris à l'égard de son envers.
  Sir Thrasher, tout en souriant à sa future et inconsciente victime, développait son plan à lady Buskingson, qui approuvait et réglait de surcroît les dernières petites questions de détails.
- Mais parfaitement, mon cher, afin que vous n'ayez pas l'air trop emprunté, souvenez vous que les chaînes dont vous aurez nécessairement besoin sont sous la tapisserie derrière le secrétaire. Pour les fillettes je les cloîtrerai dans un endroit où elles auront autre chose à faire qu'à s'inquiéter de ce qui se passera ici !
  Lady Buskingson était partie avec ses trois prisonnières condamnées au cachot, elle était revenue et avait vu, avec joie, que sir Thrasher, en son absence, avait débarrassé une lourde table de chêne massif et, sous les apparences d'un quidam qui fit des recherches de motifs de décoration, avait placé dessus un coussin, en se reculant, ensuite, pour juger de l'effet... surtout ne pas mettre en défiance Mme Fevrinorgopoulos.
  La pauvre, chère et confiante madame ! De quoi aurait-elle eu souci de se méfier ? Avec une amie telle que lady Buskingson... un précepteur aussi intransigeant que sir Thrasher ? Elle était bien calme, à peine avec un peu de regret de ne pouvoir converser, en tête-à-tête, avec un si correct gentleman qui par malheur n'entendait ni le grec, ni l'anglais, ni l'espagnol. Elle était toute souriante encore de bonheur lorsque lady Buskingson lui annonça que son invité voulait lui donner une leçon toute particulière pour l'éducation de ses filles et sans méfiance lui tendit généreusement ses mains pour les secouer selon son habituelle méthode de dire merci. Quand elle cria, il était trop tard : d'un geste prompt, sir Thrasher lui avait emprisonné les poignets dans des bracelets d'acier et, avec désinvolture, la soulevait de terre et la couchait sur la table de chêne, ventre d'aplomb sur le coussin. Des chaînettes brillantes étaient rivées à chacun des bracelets, sir Thrasher les fixa, en les tournant à deux pieds de la table, laissa la pétulante Grecque battre des jambes sans pudeur pour tout ce qu'elle découvrait de bas de soie, de cuisses nues et de dentelles de lingeries intimes, puis, comme il avait emprisonné les poignets,  il  encercla d'anneaux d'acier à fermeture automatique les deux chevilles. Les chaînettes qui pendaient à ces deux nouveaux bracelets furent aussi tournées et fixées aux deux autres pieds de la table, et, sans vergogne, sir Thrasher troussa la Grecque jusqu'aux épaules.
  Son pantalon, car elle portait un pantalon, était fermé. Une coulisse l'attachait sur un corset de satin broché qui avait pour mission de contenir les appas abondants de Mme Fevrinorgopoulos. Après avoir détaché le pantalon, avant de relever la chemise pour découvrir la croupe la plus spacieuse qui fut offerte à regards d'homme, sir Thrasher dénoua le lacet du corset et, avec force, le tira pour rétrécir la cuirasse de satin et de baleines au point d'étouffer sa propriétaire. Quand, de nouveau, il renoua le lacet, par l'étranglement de la taille, la croupe avait doublé de volume et soulevait la courte chemise comme un tutu de danseuse.
- Ne bougez pas, chère amie, conseilla lady Buskingson, notre ami va vous montrer comment se fouette une jeune fille. A la simple explication, ça ne vaut rien pour bien saisir le coup de main, le tour de poignet, la méthode en un mot. Mais à la pratique, vous allez comprendre et une petite correction infligée de temps à autre dans ce goût à vos charmantes demoiselles...
- Je vous ordonne de me détacher ! cria à s'en étrangler Mme Fevrinorgopoulos qui ne goûtait guère la flatterie d'être comparée par rajeunissement verbal à une jeune fille, pas plus que l'ironique recommandation de ne pas bouger alors que les chaînes lui tiraient les bras et les jambes, la clouant littéralement à la table. Je vous ordonne de me détacher, entendez vous ?
- Il faudrait être sourd, railla lady Buskingson, mais vous détacher est impossible pour la prise de cette leçon, au troisième coup de cravache vous fuiriez comme la gazelle et nous voyez vous dans l'obligation de vous courir ridiculement après pour la suite, continuation et fin ? Allons, soyez bien sage, chère amie, que diantre aussi ! Il ne fallait pas remercier avec tant d'effusion avant que de savoir ! Notre ami s'est cru autorisé par votre geste expansif, maintenant que tout est prêt, il est trop tard : je ne veux pas encourir le risque de le vexer.
- Mais moi je ne veux pas être fouettée ! râla la dame grecque.
- Peuh ! sourit malignement lady Buskingson, on dirait à vous entendre que vous ne l'avez jamais été ? La rumeur public, pourtant, a apporté jusqu'à mes oreilles certaines petites aventures... Hé ! Hé ! Il avait aussi la cravache facile, l'illustrissime Fevrinorgopoulos ?
- Oui... mais lui... c'était mon mari... je lui devais obéissance... Et puis ce n'est pas vrai ! Elle ment, la rumeur publique !
- Nous allons bien voir, dit lady Buskingson, une femme qui n’a jamais été fouettée supporte vingt coups sans broncher, le temps que son épiderme revienne de sa surprise. Si donc vous criez avant, ma très chère belle, c'est que monsieur votre mari avait l'habitude de vous faire pan pan ! sous la chemise. Et de plus, au coup que vous crierez, nous saurons combien de fois par jour il usait de cet argument.
Mme Fevrinorgopoulos avait honte d'avouer que son époux la fustigeait, sous différents prétextes ; elle fit son possible pour encaisser les vingt cinglées de cravache sans broncher, elle y réussit ; aussi, encouragé, sir Thrasher lui en appliqua-t-il cinq autres qui la firent frétiller de la croupe comme une bacchante, puis cinq encore qui lui arrachèrent des cris ; à la trentaine, une dizaine fut ajoutée cette fois dans des pleurs et dans des secousses terriblement spasmodiques de tout le corps. La croupe était cramoisie et gonflée, la bordure du corset entrait dans le potelé des reins, sir Thrasher fouetta à grands coups bien espacés, lignant le fessier de barres sombres dix fois, ce qui faisait cinquante cinglées : ce qu'avaient reçu Sophie et Minerve.
La Grecque geignait : 
- A mon âge... quelle honte... Oh ! ... et par un homme... Ah ! ... par un homme...
- Sir Thrasher n’est pas un homme, haussa des épaules lady Buskingson, c'est un précepteur, ce n'est pas la même chose.
- Ah ? Dit Mme Fevrinorgopoulos. Ce n'est pas...
Et ses yeux seuls, en roulant, exprimèrent sa pensée : « Quel dommage ».

Auteur:Inconnu